Azul

Hacía mucho tiempo que no escribía. Han pasado muchas cosas desde la última vez que me puse a teclear composiciones prosaicas, muchas emociones, un sinfín de sensaciones, historias y noches en vela. Echaba de menos el cavilar frente a la pantalla, pensando en mi próxima palabra, en como enlazarla y colocarla en el texto, como si de un ajedrez verbal se tratase.

Miro la última frase, la releo y reviso con suma cautela, mientras se me aparecen sinónimos posibles en la cabeza. Calculo las pausas provocadas por las comas, bostezo, y de fondo suena un nostálgico Miles Davis con su “A Kind of Blue”. Fuera hace calor, me digo, miro hacia la entrecerrada ventana, que conecta con el verde jardín, y vuelvo a bostezar. Pienso en los sucesos acaecidos desde el último texto que realicé, meses atrás, y aún me cuesta hacerme a la idea de todos estos cambios.

La trompeta vuelve a sonar, solitaria. Para mí la trompeta, pese a la compañía de otros instrumentos, siempre será la portadora del peculiar sonido de la soledad. Ese sonido que te transporta a un callejón húmedo y lóbrego, con rótulos de neón, olor a humo, y una espesa niebla que va devorando gradualmente el paisaje urbano.

Blue in green. El sonido de la nostalgia, el gemido de la mañana, los últimos estertores de una oscura noche. Unas pinceladas de piano, suaves y a su vez marcadas, como remarcando los remordimientos de un borracho a la mañana siguiente. La banda sonora de la gran ciudad, podría atreverme a decir. Pero qué sabré yo de grandes ciudades, la verdad.

Paralizado, borrando y reescribiendo frases, confuso, tras quince minutos escribiendo empiezo a notar una falta de motivo inspiratorio, que intento llenar con música. Me vuelvo a parar, indeciso, y me doy cuenta de que realmente no estoy hablando de nada en particular. Mis dedos, pese a que les cuesta moverse, empiezan a ganar un poco de agilidad, pero mi cerebro, a saber si es por el calor, el sueño o la clara falta de inspiración, parece continuar igual de abotargado. Supongo que todo el mundo pasa por este tipo de crisis alguna vez, por una injustificada falta de ideas, por una carente imaginación que no ve sus exigencias suplidas.  Será mi momento, me digo a mi mismo, será algo pasajero.

Y al fin llego a la conclusión, no sé si fruto de mi aburrimiento o simplemente porque ya he sobrepasado el límite. Le doy punto y final a este mediocre texto, con los ojos entrecerrados, acalorado y harto de todo. Mis palabras son como una quejumbrosa improvisación de trompeta, de un intenso azul.